BOTÓN

 

GIRL IN THE WINDOW

Sentado

A la sombra

Cerveza fría

Niños riendo

En la piscina

Pero nada es

Como

Antes

LIDO

Yo estuve en las tertulias

Del Niké

Miguel Labordeta

Antonio Fernández

Este último menos malo

Pero ambos execrables

Poetas

El Grupo Pórtico

Mediocre

Pero lleno de energía y entusiasmo

La Tortilla Flat

En el salón

Dicen que está muy cotizada

Dijiste con tu bondad

Sobrehumana

Tenías razón

Hoy en tu silla de ruedas esperas la muerte

Esperas

Encontrarte con tu Dios

Dios es una

Tortilla Flat

 

EL INFIERNO FUIMOS NOSOTROS (© https://www.libertaddigital.com/)

ARTÍCULO COPIADO ÍNTEGRAMENTE DE LA PÁGINA WEB DEL DIARIO ONLINE "LIBERTAD DIGITAL":

https://www.libertaddigital.com/cultura/historia/2021-07-21/javier-gomez-de-liano-el-infierno-fuimos-nosotros-6802669/  (<<< PINCHA EN LA PÁGINA)

cuyo autor es el prestigioso magistrado D. Javier Gómez de Liaño, con fines exclusivamente culturales y divulgativos.

Javier Gómez de Liaño

El infierno fuimos nosotros

En El infierno fuimos nosotros, título del que me sirvo para rotular esta tribuna, el gran hispanista Bartolomé Bennasar, a modo de epílogo, dice que "hay que evitar contar dos veces los mismos muertos". Lo hace después de narrar que el 17 de septiembre de 1936, el denominado Tribunal Popular de Almería dictó sentencia contra 43 militares implicados en la sublevación del 18 de julio, que allí resultó frustrada. El fallo fue de 36 condenas a muerte, una cadena perpetua, cuatro absoluciones y dos sobreseimientos. El problema vino cuando llegado el momento de la ejecución de las penas impuestas, se comprobó que todos los condenados habían sido asesinados un mes antes en Cartagena.

Pues bien, aunque tan sabia recomendación iba dirigida a quienes, de forma interesada y parcial, según las simpatías de cada bando, venían haciendo sus propios cómputos de las víctimas de la Guerra Civil, quizá sirva también a los autores y patrocinadores del proyecto de la Ley de Memoria Democrática aprobado por el Gobierno en el último Consejo de Ministros y que en breve comenzará a discutirse en el Congreso de los Diputados. Independientemente de los problemas técnicos que la norma suscita, se trata de una iniciativa que, en el fondo y al igual que la anterior Ley de la Memoria Histórica –la 52/2007, de 26 de diciembre–, a lo que conduce es a reavivar, consciente o inconscientemente, un cainismo que creíamos superado desde la Transición, aquella obra política maestra que consistió en pasar de la dictadura a la democracia sin caer en el revanchismo ni enrojecer el paisaje.

Pregunto: ¿Por qué esa obstinación de que la España de hoy camine sobre las cenizas de la Guerra Civil? El calendario es una máquina que no se cansa jamás y el recuerdo de aquella carnicería no es la vida, sino su espejismo y, en consecuencia, una inservible herramienta política. Lo pasado, pasado está y de nada vale resucitar lo que ya es carne de archivo. Pretender rastrear en aquellos sucesos que bañaron a España en sangre y nos traumatizó a todos, me parece un síntoma grave, aunque más grave todavía resulta el diagnóstico. Mucho me temo que el problema rebase los cauces históricos y los jurídicos –errados, ambos, sin duda–, para entrar en los de una mentalidad que no acaba de madurar.

Estoy con quienes sufren la historia, noble expresión acuñada por Albert Camus, y me opongo a quienes quieren reescribirla a base de brochazos desdichados y aun delirantes. En algún momento debemos decir ¡basta!, aunque todavía haya algunos que, por desgracia, piensen que nunca corrió bastante dolor en el que rebozarnos. Si el tiempo sirve para algo, es para reflexionar, para mirar adelante con sensatez y buen deseo de acierto. En una palabra, para progresar. Allá los nostálgicos con ademanes justicieros, pero, ante la guerra, llámese civil o incivil, en una cabeza sana no cabe ningún otro sentimiento que no sea la desolación y la náusea, a partes iguales. Afortunadamente somos muchos los que nos negamos a participar en la agria locura de hacer memoria de aquella media España contra la otra media y propugnamos enterrar de una puñetera vez esa calamidad que acabó hace ahora 82 años.

Muerto Franco, también murieron el franquismo y el antifranquismo, aunque las recientes sugerencias y reticentes actitudes que comento quizá pudieran llevar a sostener lo contrario. Particularmente creo que se trata de meras apariencias y de algunas añoranzas, pero tampoco ignoro que la política no se mueve en el mundo de los espectros y que de la lucha contra los fantasmas a la caza de brujas no hay más que un paso. A estas alturas, enzarzarse en una discusión sobre qué se ha de enseñar de la Guerra Civil a los estudiantes de la ESO, en la revisión de sentencias dictadas por los tribunales franquistas, en la localización y apertura de fosas, en el cierre del Valle de los Caídos o en la retirada de los títulos nobiliarios concedidos entre 1948 y 1978, a lo único que contribuye es a reabrir llagas y a enconar viejos resentimientos. Diga lo que diga el señor Bolaños, ministro de la Presidencia, un desfile de reliquias no cabe en una sociedad que aspira a tener conciencia de su realidad cotidiana.

Hay algo, sin embargo, sobre lo que los españoles –no todos, pero sí los que vivimos, con más o menos años, en el franquismo– deberíamos, primero, meditar con sinceridad y, después, expresar sin miedo. Me refiero a que los 40 años de poder absoluto de Franco hicieron franquistas, o colorearon de franquismo, a la mayoría de los españoles de entonces. Entiéndaseme bien. No digo que todos o casi todos los españoles llegaran a ser partidarios del general Franco y adeptos a su régimen, pero sí que esos años de gobierno autoritario de Franco imprimieron sobre los españoles una huella de la que muy pocos pudieron escapar. Carlos Semprún Maura lo describe en sus memorias: "Cuando Carrillo en 1954 me envió clandestinamente a España me di cuenta de que la mayoría de los españoles eran franquistas". Los pueblos imitan siempre al que manda y en las cuatro décadas de gobierno autocrático, Franco marcó tan profundamente a los españoles que hasta los antifranquistas parecían franquistas e incluso siguieron pareciéndolo tras su muerte.

Es hora ya de borrar esas tres palabras amargas: Guerra Civil Española. Yo hace muchos años que las tengo suprimidas de mi vocabulario y de mi pensamiento. Nuestra guerra civil fue una enfermedad, más bien, una epidemia, cuyo recuerdo no alimenta sino que debilita. Neguémonos a reescribir las páginas de aquel tiempo enloquecido en el que los españoles, rojos y nacionales, se mataron entre sí vilmente y con las técnicas más dispares y disparatadas. El olvido, pasado ya un más que prudente plazo, puede que sea la terapia más recomendable. No se trata de volver la espalda a la Historia, sino de asumirla y digerirla consciente y serenamente. En política quien mira para atrás y a destiempo acaba convirtiéndose en estatua de sal, como la mujer de Lot. Lo malo de cierto sector de la izquierda, afortunadamente minoritario, es la propensión a exhumar cadáveres y el gusto por excitar las pasiones más vanas. Es verdad que al ser humano le encanta aplastar la ira propia sobre cabeza ajena, pero alimentar el ánimo de venganza es tan insensato como estúpido. Esto sin tener en cuenta que habría gente que, por los mismos motivos, podría pedir la revisión de los juicios sumarísimos celebrados ante tribunales republicanos que mandaron al paredón a miles de monárquicos y falangistas, o de los que montaron los comunistas para eliminar a sus rivales anarquistas.

En fin. Lo dijo Camilo José Cela: lo malo no son los muertos en las fosas, sino los vivos paseándose con los cadáveres a cuestas o debajo del brazo.

(Para ver el artículo en su versión original picha AQUÍ)

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TIEMPO DE DOLOR, MUERTE Y ESPERANZA

 

 

LA CASA DE YHVH

Aburridas

Cencerradas

De cura viejo

Apático

Desencantado

Funcionario eclesiástico

Repitiendo

Eternos tópicos

Todos vosotros

Queridos hermanos

Sois

Repugnantes gusanos

Pecadores irredentos

Miserables criaturas

Excrementos ambulacrales

Fragmentos hediondos de la 

Nada

Pero habéis sido redimidos

Por

El Señor

Y sois tan ingratos...

Sólo merecéis

El Fuego Eterno

Al principio

Temblaba aterrado

Pero a todo se acostumbra uno

Y

Terminé

Bostezando

Cuánto tiempo

Perdido
 

LA CARRERA HACIA NINGUNA PARTE

 

GREAT BALLS OF FIRE

Alteras mis nervios y aturdes mi cerebro

Demasiado amor enloquece a un hombre

Quebraste mi voluntad

Pero qué emocionante

¡Dios mío! ¡Enormes bolas de fuego!

TERCERA EDAD: La vida es una descojonación

 

TIEMPO MUERTO

Eternas tardes de domingo

Chez tante Léontine

Fauteuils en velours vert

La pequeña televisión

The Twins Through the Looking Glass

Baldosines hexagonales

El tío Manuel fumando ducados

Sólo bebía Courvoisier Napoleon

Jesús no lo distinguía del Terry

Terry me va

Usted sí que sabe

Margit Kocsis

Tan bellísima en su jaca cordobesa

Sólo vivió 43 años

La belleza era la menor de sus virtudes

Afortunadamente sólo quedan

Hermosos recuerdos

NIGHTMARE

Voy a L'Aigle Noir

Me encuentro con Kreisler y Mycroft

Nos pedimos unas jarras

Le preguntamos a Mycroft si se trae algo entre manos

Nos comunica alborozado que la asociación cultural y filantrópica que preside -la poco conocida "Ars Longa Vita Brevis"- ha realizado un descubrimiento sensacional:

Una serie de manuscritos miniados procedentes de un escondido monasterio montaraz del que se niega a dar más datos.

Los pergaminos se encuentran en muy buen estado, pero hay que catalogarlos y restaurar los dañados.

Nos anticipa que algunos son "Beatos", pero es complicado datarlos.

Este Mycroft no deja de sorprendernos.

Kreisler apostilla que él está enfrascado en dar forma a una novela-ensayo que se titulará "Apocalipsis y Entropía de la Autodestrucción".

Muy relacionado con los Beatos Iluminados medievales.

Pedimos una segunda ronda de jarras.

Kreisler pasó directamente al Jack Daniel's.

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Agua fría

Piscina Parque Bruil

El intenso olor del agua clorada

Que se metía por la nariz

Mi hermano mayor

Jugando siempre conmigo

Cuidando de mí

La osa

Espantosamente encarcelada

El castaño milenario

Buscando

Sílex

Evitando las putas ratas

Que tanto abundan

TIEMPO MUERTO: Crepúsculo

La juventud

Juega

Indolente y suicida

Al juego de 

Conway

Donde todos son

A la vez

Zorros y

Conejos

Happy Party!

PROMENADE DOMINICAL

 

EL GRAN COMBATE

El Viejo Ethan es un terrible y descomunal ogro de color rojo.

Siembra el terror por donde pasa

El Capitán Trueno desea fervientemente

Acabar con el monstruo

Old Ethan es

Su eterno, su mortal enemigo.

Lo que no sabe nuestro paladín

Es que no existe un solo Red Old Ethan

Sino una legión de malvados gigantes

Idénticos entre sí

Deben de ser hijos

De algún malvado dios

Quizá, incluso

Puedan ser Hijos de Dios

Suerte

Capitán

THE HIBERUS IS SILENT WHEN PASSING THROUGH THE PILLAR

Si todo fuera distinto

Nada sería igual

EL TESORO DE KIM

Creo que tengo una prima segunda

Llamada Alicia

Incómodo banco de Marina Moreno

Una señora se esfuerza en fotografiar

Una magnolia

Ugarte, como buena rata

Va contagiando la peste negra

Siendo Junior

El vector paralelo

Ugarte: -You despise me, don't you?
Rick: -If I gave you any thought I probably would.

The Condor Nest stolid

Vídeos de hace 3 años

Da una lacrima sul viso

Ho capito molte cose...

Il tempo ci fa a pezzi

 

LA SEÑORITA ORTIZ

Penetrante olor de aligustre

El patio del cuartel de Getafe

La inmensa galería

He salido del Condor Nest

Inventando una excusa

Es imposible escribir con pluma en una libreta.

Para ese menester se inventó el lápiz, como muy bien decía D. Josep Pla.

Tipo curioso, interesante, a considerar. Pero absolutamente mitificado.

Viene esto a cuento de las entrevistas que en su día llevara a cabo el gran periodista  Joaquín Soler Serrano, y que saboreo en Youtube,

Por su programa, "A Fondo", pasó lo más granado del panorama cultural hispánico: Dalí, Pla, Rosales, Aleixandre, Cela...

Con el paso de los años he descubierto que todos eran una partida de pedantes jugando al rol de divos artísticos, de referentes ideológicos e intelectuales.

Imprescindibles en su momento, pero con pronta fecha de caducidad.

Me gustó mucho Dalí (enlace), falso en su estudiada sinceridad; patético en su gastada proclama del amor eterno e incondicional por Gala.

Parecía Maradona hablando de Claudia Villafañe.

Los peores son los graciosos oficiales, como Gila.

Insoportable.

También dijo D. Josep: "Quien a los 35 años sigue leyendo novela, es un cretino"

Qué cabrón!

Dom Josep se reía hasta del lucero del alba.

Prosigo mi paseo.

Baño de Marat

Baño ZEN

In the Flowersland todo es felicidad

Ya tengo el pasaporte del Maldito Virus Chino

                                ****

«ΣΗΟΣ se esfuerza de un modo sobrehumano

A veces pierde los papeles

Todos somos humanos

Menos yo

Ya no los pierdo

Porque ya no me quedan

Sólo soy un loco que finge estar cuerdo

Aunque el orden de los factores

No altera el producto

Normalmente funciona el engaño

Pero siendo muy niño

Me dijo Satanás:

"Octavio, engañar a los demás está mal

Pero puede ser disculpable

Mas, hay algo absolutamente imperdonable:

Nunca te engañes a ti mismo"

Y yo tengo muy claro que:

אני מי שאני »

Extraído de "Los Papeles de Octavio" (F. Kreisler; Ed. Invidia - 1958)

TIEMPO MUERTO: La Casa Blanca de Melpómene

 

TIEMPO MUERTO: Se desmorona la memoria

 

I'm gonna exchange my things for precious wings and fly,

Over the valley of the kings and the queens where the sleeping cities lie.

One bright night, I'm gonna fly right out my window.

Gonna fly so high in the night sky that the people below won't see me go by.

Gonna fly all around, and smile down on the sleeping countryside.

Fly all around, never come down till Soloman takes another bride.

Then I'm gonna exchange my precious wings for things and die....

Over the valley of the kings and the queens where the sleeping cities lie.

One bright night I gonna fly right out my window.

Gonna fly so high in the night sky that the people below won't see me go by.

Gonna fly all around, and smile down on the sleeping countryside.

Fly all around, never come down till Soloman takes another bride.

Then I'm gonna exchange my precious wings for things and die....

Over the valley of the kings and the queens where the sleeping cities lie.

One bright night I gonna fly right out my window.

Gonna fly so high in the night sky that the people below won't see me go by.

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Hoy ha fallecido en Madrid, a los 59, años María Weissenberg, hija del gran pianista Alexis Weissenberg y de la historiadora Carmen de Reparaz,

María trabajó durante años en el departamento de comunicación del Teatro Real.

Deja un recuerdo imborrable de profesionalidad, inteligencia y extraordinaria personalidad.

María junto a su padre.

Descanse en paz

PARANINFO

Primer día sin mascarillas en la calle

Ya veremos lo que dura

Porque los contagios comienzan a dispararse

La gente no se fía y somos inmensa minoría los que paseamos sin ellas

Hace un día espléndido

En el cielo

Nubes de algodón

E nuvens lá no mata-borrão do céu

Chupavam manchas torturadas

Que sufoco

Louco

E os sonhos essa noite

Foram esmagadores

Desesperados

Como sempre

Eu nunca vou me livrar

Dessa

Maldição

אלהי יש שלשולים

Voy al barbero

Agustín

Todo un clásico

Vuelvo a casa

Sigo con la Gran Obra Alquímica

El Libro Blanco

"Sólo hay algo más falso que una biografía

Una autobiografía" (F.Kreisler)

Serie de Netflix "ATYPICAL"

Recuerdos de aquella época

Terrible

Los padres intentaban vivir como podían

Pero todos estaban condenados

Las más entregadas, sin descanso ni respiro

Eran siempre las madres

La factura era terrible

Tuve que huir

Durante mucho tiempo me sentí culpable

Me veía como un cobarde

Me costó mucho superarlo

Lo peor es que todo aquel esfuerzo

No sirvió de nada