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Silencio

Negro

Frío

Profundo

MADAME BERTHE TRÉPAT

 

Oliveira pensó por un segundo en subir sin más vueltas la

escalera, pero no sabía en qué piso vivía la artista. Fumó rabiosamente,

envuelto de nuevo en la oscuridad, esperando que pasara cualquier cosa o que

no pasara nada. A pesar de la lluvia los sollozos de Berthe Trépat le llegaban

cada vez más claramente. Se le acercó, le puso la mano en el hombro.

—Por favor, madame Trépat, no se aflija así. Dígame qué podemos hacer,

tiene que haber una solución.

—Déjeme, déjeme —murmuró la artista.

—Usted está agotada, tiene que dormir. En todo caso vayamos a un hotel,

yo tampoco tengo dinero pero me arreglaré con el patrón, le pagaré mañana.

Conozco un hotel en la rue Valette, no es lejos de aquí.

—Un hotel —dijo Berthe Trépat, dándose vuelta y mirándolo.

—Es malo, pero se trata de pasar la noche.

—Y usted pretende llevarme a un hotel.

—Señora, yo la acompañaré hasta el hotel y hablaré con el dueño para que

le den una habitación.

—Un hotel, usted pretende llevarme a un hotel.

—No pretendo nada —dijo Oliveira perdiendo la paciencia—. No puedo

ofrecerle mi casa por la sencilla razón de que no la tengo. Usted no me deja

subir para que Valentin abra la puerta. ¿Prefiere que me vaya? En ese caso,

buenas noches.

Pero quién sabe si todo eso lo decía o solamente lo pensaba. Nunca había

estado más lejos de esas palabras que en otro momento hubieran sido las

primeras en saltarle a la boca. No era así como tenía que obrar. No sabía cómo

arreglarse, pero así no era. Y Berthe Trépat lo miraba, pegada a la puerta. No,

no había dicho nada, se había quedado inmóvil junto a ella, y aunque era

increíble todavía deseaba ayudar, hacer alguna cosa por Berthe Trépat que lo

miraba duramente y levantaba poco a poco la mano, y de golpe la descarga

sobre la cara de Oliveira que retrocedió confundido, evitando la mayor parte

del bofetón pero sintiendo el latigazo de unos dedos muy finos, el roce

instantáneo de las uñas.

—Un hotel —repitió Berthe Trépat—. ¿Pero ustedes escuchan esto, lo que

acaba de proponerme?

Miraba hacia el corredor a oscuras, revolviendo los ojos, la boca

violentamente pintada removiéndose como algo independiente, dotado de vida

propia, y en su desconcierto Oliveira creyó ver de nuevo las manos de la Maga

tratando de ponerle el supositorio a Rocamadour, y Rocamadour que se

retorcía y apretaba las nalgas entre berridos horribles, y Berthe Trépat removía

la boca de un lado a otro, los ojos clavados en un auditorio invisible en la

sombra del corredor, el absurdo peinado agitándose con los estremecimientos

cada vez más intensos de la cabeza.

—Por favor —murmuró Oliveira, pasándose una mano por el arañazo que

sangraba un poco—. Cómo puede creer eso.

Pero sí podía creerlo, porque (y esto lo dijo a gritos, y la luz del corredor

volvió a encenderse) sabía muy bien qué clase de depravados la seguían por

las calles como a todas las señoras decentes, pero ella no iba a permitir (y la

puerta del departamento de la portera empezó a abrirse y Oliveira vio asomar

una cara como de una gigantesca rata, unos ojillos que miraban ávidos) que un

monstruo, que un sátiro baboso la atacara en la puerta de su casa, para eso

estaba la policía y la justicia —y alguien bajaba a toda carrera, un muchacho

de pelo ensortijado y aire gitano se acodaba en el pasamanos de la escalera

para mirar y oír a gusto—, y si los vecinos no la protegían ella era muy capaz

de hacerse respetar, porque no era la primera vez que un vicioso, que un

inmundo exhibicionista...

En la esquina de la rue Tournefort, Oliveira se dio cuenta de que llevaba

todavía el cigarrillo entre los dedos, apagado por la lluvia y medio deshecho.

Apoyándose contra un farol, levantó la cara y dejó que la lluvia lo empapara

del todo. Así nadie podría darse cuenta, con la cara cubierta de agua nadie

podría darse cuenta. Después se puso a caminar despacio, agachado, con el

cuello de la canadiense abotonado contra el mentón; como siempre, la piel del

cuello olía horrendamente a podrido, a curtiembre.

(Julio Cortázar: "Rayuela")

COCAÍNA

 

JULIO

 

UNGARO

 

UNGARO

QUORUM

Colonia anunciada por Plácido Domingo

Acusado de acosador

Je ne sais pas, je ne sais plus...

Lo demás en caída libre

La economía

La peste

La cordura

La inteligencia

La bonhomía

La ética

La decencia

La valentía

Se hunde el

Titánic

COCO CHANEL

 

EAU DE COURRÉGES

 

SYBARIS

 

MOANA BOUQUET

 

CAMEL FRAGANCE

 

FENDI

 

FENDI

 

BOSTON MAN

 

MONT BLANC MEISTERTÜCK SOLITAIRE. SOFISTICACIÓN

Dulce Nemo

Dormido entre

Muñecos

TUSCANY

De nuevo confinados en la ciudad

En cada pueblo

Cerrando comercios

Vaciando los bares

Matando la alegría

Porque suben los contagios

Porque son incapaces

Porque son patéticos

Mediocres

Estúpidos

TUSCANY

 

BYZANCE

LOU LOU? OUI, C'EST MOI

 

Anaïs Anaïs

 

Y se perdió el zapatófono 

Y lo encontró un buen hombre

Y lo devolvió sano y salvo

Klow amanecía con las aceras heladas

A los niños les prohibieron ir a clase

Y todo el mundo

Decía

Estupideces

ANAÏS ANAÏS, TÚ, SIEMPRE TÚ

Pepino es un señor malo

Se alegra de que los niños sufran, lloren

Y no vayan al cole

Le encanta justificar su maldad

Con miles de absurdas excusas

Pepino Mamón trabaja de pasante en un bufete de perversos hipócritas

El otro día coincidí con él en L'Aigle Noir:

- Pepino ¿por qué es usted tan despreciable y malvado?

- Porque soy un personaje virtual, un ser inexistente, un ridículo moñaco de tebeo. En realidad no soy nadie. Soy como el puto Gato de Schrödinger...

- Ah, pero, ¿también sabe usted de Mecánica Cuántica?

- Jejé... No tengo ni puta idea, mi especialidad son las felaciones de zahurda, pero lo del Gato queda bien en cualquier contexto

No hay cosa peor que un tonto útil arropado por perversos hipócritas de variado pelaje.

LA CIUDAD BLANCA

Tombe la neige

Tu ne viendras pas ce soir

Tombe la neige

Et mon coeur s'habille de noir

Ce soyeux cortège

Tout en larmes blanches

L'oiseau sur la branche

Pleure le sortilège

Tu ne viendras pas ce soir

Me crie mon désespoir

Mais tombe la neige

Impossible manège

Tombe la neige

Tu ne viendras pas ce soir

Tombe la neige

Tout est blanc de désespoir

Triste certitude

Le froid et l'absence

Cet odieux silence

Blanche solitude

Tu ne viendras pas ce soir

Me crie mon désespoir

Mais tombe la neige

Impossible manège

TODA LA VIDA MATANDO TONTOS Y AÚN QUEDAN

ARQUERO SAN LORENZO

L'ATOUCHE

FIDJI

Simón Estilita

Seguía subido en la columna

Sin ver a nadie ni hablar con nadie

Odiando al mundo

Y a su

Puta calavera

DRAKKAR NOIR

DRAKKAR NOIR

DRAKKAR NOIR

DRAKKAR NOIR