UNA TUMBA CUALQUIERA (II)

Es el Tiempo ese elemento extraño, indescifrable, odioso
El Tiempo es el gran enemigo
El Tiempo es Dios

LILO

Me enseñaste muchas cosas y alegraste mi vida durante un mes, dulce bola de plumón amarillo...

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DIE FLIEGENDE HOLLÄNDER

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UNA TUMBA CUALQUIERA

Todos los amores
Todos los anhelos
Todos los recuerdos
Yacen para siempre
En el olvido

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TIEMPO MUERTO (XV)

Toda la noche debatiéndome en pesadillas

Cabalgando por un bosque molesto

Rodeado de enfermos suplicantes

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TIEMPO MUERTO (XIV).- "Espuma"

Luna, ¿has visto cómo subía
El surtidor de blanca espuma
En la noche?
Esferas perladas
Los pulmones encharcados
Sobre todo
Nada que decir
He perdido la cuenta de los días

TIEMPO MUERTO (XII).- "El Regreso"

Volveré a esa tierra
Rica en yesos
El olor a tostado
Rumor de hojas.

TIEMPO MUERTO (XI): "Brisa Marina"

TIEMPO MUERTO (X): "Lluvia"

Nubes de incienso
Nubes de tabaco
Nubes grises de lluvia

TIEMPO MUERTO (IX)

TIEMPO MUERTO (VIII): "La espera"

Y no sé por qué sigo
Aquí sentado
Esperando

TIEMPO MUERTO (VII): "Ocho fríos suicidios de alborada"

Rocío de madrugada
Alboradas infantiles en el recuerdo
Caminos en la niebla
Carreteras en la tarde
Almas rotas

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¿Escuchas la música?
Es dolor en el aire de las catedrales

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Mi madre ha vuelto a poner lamparillas para los muertos
Y sus lucecitas fabrican sombras que convierten mi cama
En un ataúd
Luces que bailan ebrias con un soplo
Que rebotan malheridas
Dejando un eco
De pensamientos inacabados

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Farolas en la calle que no se atreven a alumbrar
De tanto frío
Yo que sólo soy olvido

TIEMPO MUERTO (VI): "El velador de tres patas"

Las mesas pueden tener varias patas
Generalmente tienen cuatro
Los veladores tienen tres.
Al lado de los veladores hay paragüeros de 1934
Que un payaso con fiebre
Me insinúa robar
Las miradas son líneas de puntos
La admiración es aureolada
Por rayas cortitas
En torno a la cabeza
Huelo a café con mucho azúcar y calor
Debo quemar esta casa
Bajo las escaleras muy despacio
El aire de la noche
Miles de chispas
En mi alma cansada
Pequeños duendes
Me arrancan pedacitos de cerebro
Y los dejan caer por las aceras
Me arrancan el cerebro a pedacitos de
Desvergüenza
Alguien debería abrigarme con las hojas muertas
Ya escritas
Mi cerebro es sólo ya
Una chispita de luz azul
De luz fugaz con sabor dulzón de kif
La vida es una pipa de kif
Fumada con desesperación
Sentados en el barro de invierno
De la ribera de un río
Pueblos abajo
Barro de alquitrán y pozos negros
De tarquín
Estéfanie recuerdo tu mirada
Turbia
No puedo retrasar más el momento
Pero antes entraré a calentarme
Y me sentaré en ese velador de tres patas
Donde ese payaso no cesará de mirarme

TIEMPO MUERTO (V)

TIEMPO MUERTO (IV): "Un segundo"

Una mosca verde
Brillante
Recorre mi brazo
Buscando carne muerta donde depositar sus huevos.

TIEMPO MUERTO (III): "Blanco y negro"

Pelo negro
Pubis negro
Negros rizos
Venas azules bajo la fría piel
Pelo fino
Negro
Desconcertante
Sábanas silenciosas
Y el monótono chasquido del reloj
Que nos recuerda que la atmósfera huele a traición
A carne amoratada
A colmillos, a desgarros
Crueles.

TIEMPO MUERTO (II).- "Madrugada"

Ya no importa la vulgaridad
Ni los nervios rotos, o el digestivo descompuesto
Que repaso en una interminable letanía de autocompasión.
Autocomplacencia.
En esta vacía madrugada ya sólo busco el sueño
Es como un suicidio de prêt a porter.
Es como esperar la calma,
La pedante ataraxia,
Esa amante de billetes a escondidas
Desconocida aunque vislumbrada
Que al fin crees vas a conocer
Y nunca llega el día.
Es una vaporosa visión blanca.
Inalcanzable.
Desesperante.
Es, en suma, una situación ridícula
Un dramón de vinos, soledad, humo
Y madrugada.

TIEMPO MUERTO (I)

Qué triste está una tarde de domingo de verano
Al mediodía
Cuando todo el mundo come,
Está en la piscina
Ríe su cordura
Y las cafeteras dejan escapar su acogedor aroma.
Qué triste está una tarde de domingo de verano

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Cubierto de nubes
He sentido clavos de hielo
Sin tocar jamás fondo

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Sogas ceñidas como rayos
Sobre mi piel
Van gestando ansiosos corredores de humo.

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Ya no quedaba nada
Quise construir mil catedrales
De paja

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Y no dejo de oír este silencio zumbante
Este silencio agobiante
Este silencio que duele, que hace estallar la cabeza
Este silencio loco, aburrido, eterno
Sin esperanza

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Una habitación sin cuadros,
Sin muebles, alfombras ni lámparas
Una habitación sin nada
Una habitación que te espera.

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Las tardes de julio
Salen las empleadas de las fábricas
A bailar con mecánicos y electricistas.
En las tardes de julio se dejan dar ahogadillas
En las piscinas municipales
Que apestan a cloro y Nivea.

THE SAILOR

LA ROCA

Al fin me hallaba frente a las Simplégades, las famosas rocas azules entre las que pasara el Argo de Jasón. Pero aquellas rocas se encontraban en el mar. Estaba claro que habían venido a buscarme.
Me senté a esperar que despejaran el camino.