OLIMPO

 

BONKA

 

ARAÑA A LA PORRA (Y VICEVERSA)

 

BENSON & HEDGES

 

BENSON & HEDGES

 

TRIVIAL PURSUIT

 

GRINS

LEVIS

 

CIMARRÓN

 

CIMARRÓN

 

BACARDÍ

 

PURITOS CAPOTE

 

CASTER

 

CASTER JEANS

 

BEEFEATER

 

JOOODER... LLEVA KRONY!!!

 

CAFÉ, COPA Y FAREA

 

TRÍO MARLBORO...

...Y EL TRISTE PAJILLERO

MARLBORO

 

RARICA

 

PIJA AÑOS OCHENTA

 

MAJESTIC

 

MAJESTIC

 

BELCOR BAÑO

 

BELCOR, UN CLÁSICO

 

CACHAREL LINGERIE

 

LA LOCA EN BRAGAS

 

POZÍ

 

W N.12

 

CLASSIC NOUVEAU

 

MODASPAÑA

 

MODASPAÑA

 

MODASPAÑA

 

MODASPAÑA

 

 

VOGUE

 

RESISTANCE

 

RESISTANCE

 

SLIM AND TANNED AT THE SAME TIME

 

CRAZY LITTLE HEAD!

 

TINTORETTO

 

SUMÉRGETE EN ... PATOU

 

GAY LOVE

 

LONG JOHN

 

EAU DE COURRÈGES

La caridad, motivada por la pena y la compasión mal calculada, acarrea la contrariedad y el desafuero, y el calamitoso juego acaba en ruina.

Deben cortarse de raíz esos actos, forjados siempre con desgana por luctuosos sentimientos tan crueles como lastimeros. Victimarios del desconsuelo.

Y es que me encontré con Aloxina. Está enferma. Desvaría, cree que la persiguen, y me habló en tono insolente, culpándome de no sé qué paranoia. Me recuerda a mi prima Gracita.

Iba del brazo de su hijo Saúl, que miraba absorto al fondo de la avenida, ajeno a todo.

Me alejé, excusándome con la urgencia de una reunión de trabajo.

La vida es injusta.

WARNER

Silencio

Negro

Frío

Profundo

MADAME BERTHE TRÉPAT

 

Oliveira pensó por un segundo en subir sin más vueltas la

escalera, pero no sabía en qué piso vivía la artista. Fumó rabiosamente,

envuelto de nuevo en la oscuridad, esperando que pasara cualquier cosa o que

no pasara nada. A pesar de la lluvia los sollozos de Berthe Trépat le llegaban

cada vez más claramente. Se le acercó, le puso la mano en el hombro.

—Por favor, madame Trépat, no se aflija así. Dígame qué podemos hacer,

tiene que haber una solución.

—Déjeme, déjeme —murmuró la artista.

—Usted está agotada, tiene que dormir. En todo caso vayamos a un hotel,

yo tampoco tengo dinero pero me arreglaré con el patrón, le pagaré mañana.

Conozco un hotel en la rue Valette, no es lejos de aquí.

—Un hotel —dijo Berthe Trépat, dándose vuelta y mirándolo.

—Es malo, pero se trata de pasar la noche.

—Y usted pretende llevarme a un hotel.

—Señora, yo la acompañaré hasta el hotel y hablaré con el dueño para que

le den una habitación.

—Un hotel, usted pretende llevarme a un hotel.

—No pretendo nada —dijo Oliveira perdiendo la paciencia—. No puedo

ofrecerle mi casa por la sencilla razón de que no la tengo. Usted no me deja

subir para que Valentin abra la puerta. ¿Prefiere que me vaya? En ese caso,

buenas noches.

Pero quién sabe si todo eso lo decía o solamente lo pensaba. Nunca había

estado más lejos de esas palabras que en otro momento hubieran sido las

primeras en saltarle a la boca. No era así como tenía que obrar. No sabía cómo

arreglarse, pero así no era. Y Berthe Trépat lo miraba, pegada a la puerta. No,

no había dicho nada, se había quedado inmóvil junto a ella, y aunque era

increíble todavía deseaba ayudar, hacer alguna cosa por Berthe Trépat que lo

miraba duramente y levantaba poco a poco la mano, y de golpe la descarga

sobre la cara de Oliveira que retrocedió confundido, evitando la mayor parte

del bofetón pero sintiendo el latigazo de unos dedos muy finos, el roce

instantáneo de las uñas.

—Un hotel —repitió Berthe Trépat—. ¿Pero ustedes escuchan esto, lo que

acaba de proponerme?

Miraba hacia el corredor a oscuras, revolviendo los ojos, la boca

violentamente pintada removiéndose como algo independiente, dotado de vida

propia, y en su desconcierto Oliveira creyó ver de nuevo las manos de la Maga

tratando de ponerle el supositorio a Rocamadour, y Rocamadour que se

retorcía y apretaba las nalgas entre berridos horribles, y Berthe Trépat removía

la boca de un lado a otro, los ojos clavados en un auditorio invisible en la

sombra del corredor, el absurdo peinado agitándose con los estremecimientos

cada vez más intensos de la cabeza.

—Por favor —murmuró Oliveira, pasándose una mano por el arañazo que

sangraba un poco—. Cómo puede creer eso.

Pero sí podía creerlo, porque (y esto lo dijo a gritos, y la luz del corredor

volvió a encenderse) sabía muy bien qué clase de depravados la seguían por

las calles como a todas las señoras decentes, pero ella no iba a permitir (y la

puerta del departamento de la portera empezó a abrirse y Oliveira vio asomar

una cara como de una gigantesca rata, unos ojillos que miraban ávidos) que un

monstruo, que un sátiro baboso la atacara en la puerta de su casa, para eso

estaba la policía y la justicia —y alguien bajaba a toda carrera, un muchacho

de pelo ensortijado y aire gitano se acodaba en el pasamanos de la escalera

para mirar y oír a gusto—, y si los vecinos no la protegían ella era muy capaz

de hacerse respetar, porque no era la primera vez que un vicioso, que un

inmundo exhibicionista...

En la esquina de la rue Tournefort, Oliveira se dio cuenta de que llevaba

todavía el cigarrillo entre los dedos, apagado por la lluvia y medio deshecho.

Apoyándose contra un farol, levantó la cara y dejó que la lluvia lo empapara

del todo. Así nadie podría darse cuenta, con la cara cubierta de agua nadie

podría darse cuenta. Después se puso a caminar despacio, agachado, con el

cuello de la canadiense abotonado contra el mentón; como siempre, la piel del

cuello olía horrendamente a podrido, a curtiembre.

(Julio Cortázar: "Rayuela")